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viernes, 2 de junio de 2023

POEMAS DE FRANCISCO DOMENE. Textos magistrales. Revista Ágora-Papeles de Arte Gramático N. 19. Avance. / Nueva colección/ Verano 2023, I Parte.

 

                                                                                            Francisco Domene

 

Textos magistrales

POEMAS DE FRANCISCO DOMENE

 

 

SI AMANECE

 

 

Si amanece,

dices,

si la luz que se para a respirar en nuestros cuerpos

cansados y desnudos, adolescentes como ríos

que aguardan la crecida de septiembre,

impuros como todo lo que ha sido poseído por el amor

y tan callados en su pasmo que parece que hablaran,

si amanece,

dices,

si habrá que levantarse y hacer el desayuno

y regresar un día y otro día

al mercado, al trabajo, al parque, al banco,

a resolver asuntos absurdamente inexcusables,

si amanece, si la suave culebra

de la luz se desborda  por dentro de la piel,

por los besados párpados, si inocula por los estremecidos

tendones su veneno, ¿qué quedará después de tanto asombro?

¿Qué permanecerá de todo lo erigido?

Lo intraducible, acaso: ¿Aquel silencio nuestro, aquella mala

conciencia nuestra que, limpia, sí, limpia

de todo porvenir, nos llama?

 

 

De El cristal de las doce (2001)

 

 

 

LA LAGARTIJA DE LAS 9,30

 

 

La lagartija de las 9,30

tiene pinta de nunca haberse puesto

a especular sobre el paso del tiempo.

 

El estúpido saurio, que probable-

mente ignora la convención horaria

y hasta la exacta ubicación de Greenwich,

salta de teja a teja, la cabeza

estoica, tieso el pecho para ser

por la mano translúcida de junio

hoy lunes, seis, quizá, condecorado,

sin importarle un pito el día, la hora

o la opinión del tonto que lo observa.

 

Pena da. Pena de verle ahí, cada

día a las 9,30, y a las 10,

o a las 14,20, rezongando

sobre el significado de la vida

que se le escapa, mientras se oye un mundo

enorme, con un tiempo para todos,

calle abajo, por fuera de esta casa,

donde recolectar una caricia,

marisquear un beso, vendimiar

una vieja amistad. Pena nos doy.

 

 

De Ajuste de cuentas (2016)

 


 

                   Inéditos

 

 

BINE ATI VENIT IN CLUJ NAPOCA

 

 

El cielo de Cluj es rosado

a eso de las 6 y nieva: grumos

grises, añicos blancos, nacaradas

moléculas de hielo.

 

Cae el amanecer sobre los taxis,

sobre las ramas de una especie

de acacia deshojada,

que han vestido de estrellas puntiagudas,

llena de savia deslumbrante.

La puerta cristalera del hotel Meteor

parpadea con un naranja apático.

Los titanes desnudos, que soportan

aquella balconada del primer

piso, tiritan circunspectos.

La mujer, que camina arrastrando los pies,

embalsamada dentro del abrigo,

adecentado apenas, no se cubre

la cabeza. La nieve la bautiza.

El soportal abovedado, al fondo,

muestra el mundo probable

del miércoles, 6 de diciembre

de 2017. Es día de rebajas,

tiempo de trapicheo. A mí me duelen

las yemas de los dedos. Toso.

Oigo mi corazón. Se vende eternidad,

se regatean horas, en el outlet

de enfrente: ganga, liquidación, saldo

servible para quienes no supimos

heredar, antes de hoy,

la verdad permitida, la tierra indiferente,

la patria helada.

¿Qué tienes que ofrecer, Domene?

 

Alguien ha muerto

esta noche en algún portal

de esta ciudad tan pulcra. Aquí los miserables,

los olvidados, los sin nombre, están

cerca de dios y su gloria caliente.

En la fachada del viejo edificio

de la lavandería, un tubo expele vaho,

respira como un hombre enfermo,

carraspea, se crispa como yo.

En la trescientos uno, arriba, dulce,

satisfactoria, limpia, sobre el colchón mullido,

con el calefactor al cinco

y la cobija compasiva,

Ingrid debe de estar dormida,

tal vez sueñe que nieva, que la vida no duele,

que merece la pena echar tanto de menos

tantas cosas. Afuera, por

el Bulevard Erilor lo probable se encara

con lo fantasmagórico,

toca lo indefinible, mientras nos viene el día

con todo lo que habrá de suceder,

con todo lo que acaso sucediera ayer, siempre.

 

Por estos adoquines, antes que yo, pasaron

insomnes como yo, resentidos, imbéciles

como yo, comunistas atropellados por

los tiempos, que creyeron probable una ciudad

sin frío para todos, este frío que cala

mi determinación, las tres mangas que llevo,

este maldito frío irrefutable

que me hiela el café dentro del vaso.

Mira sin esperanza la bisoña

recepcionista, inmóvil, mortecina,

tras el mostrador. Mira

impertinente el veterano guarda

de puertas, que no esconde una cortés

antipatía por haberle despertado

antes de la jubilación.

 

Pero, si acaba por amanecer,

si eso sucede,

si el mundo se hace mundo y nos ofrece

ahínco justo,

intemperie sin culpa, habría

que aprovechar la coyuntura,

vivir

sin escrúpulos, ser agradecidos.

 

 

 

AMANECER EN EL PACÍFICO

 

 

Pegué la espalda al tronco que se pudre.

Los granos negros de la arena negra

formaban nidos negros

entre los dedos de mis pies descalzos.

 

Durante aquella noche, las hormigas

habrían estado dando cuenta de los restos

de lo que fue un domingo. Un perro vino a olerme.

El hombre, que se cree amo del perro,

también me olió, de lejos.

 

La mar estaba conversando ronca

y obsesiva. No pude ver con quién.

No hubo caso. Conmigo no, seguro.

Dios bostezaba sobre las palmeras.

 

Gaviotas descaradas, gallinazos

hambrientos, cormoranes discutidores, gatos

inexpresivos, conchas de crustáceos,

cañas, cueros de chancho, latas

de cerveza. El tractor de la limpieza

pasó hacia el sur, primero. Un barco iba hacia el norte,

muy despacio y muy blanco. Ingrid hacía fotos,

con su risa de sal y su almita invisible.

 

No pensé en la injusticia ni en la muerte,

ni en el tiempo que pasa y tanto jode,

ni en las veces que odié

las probabilidades del milagro.

Era mediados de diciembre

en la Nueva Gorgona. Amanecía.

 

El sol subió del agua, entre dos olas sucias,

como un haba sebosa y amarilla,

hermosísima pápula dorada

sobre la piel azul y fría del océano.

La luz lo retorcía de dolor.

A mí también, lo juro.

Un millón de mosquitos nos trajeron el lunes

en volandas: ofrenda hermosa,

que me sigue picando un mes después,

hijoputas, cabrones, malnacidos.

 

No ha de haber en el mundo antihistamínico

que logre mitigar tanta belleza.*

 

 

 

 

*(El poeta está en disposición de aportar la prueba gráfica de que la maravilla pica y se reactiva cada tarde).

 

 

 

 

 

 

 

EL MONTÓN DE ARENA

 

 

Si fuésemos sumando granos (n+1),

como hacía Eubulides de Mileto

a su montón de arena, ¿en qué

cantidad se diría que ya es amor bastante?

 

Si a ese amor restásemos

apenas n-1,

cada vez, ¿en qué punto dejaría

de ser nuestro montón de amor?

¿En qué momento nos convertiríamos,

tú y yo,

en dos granos de arena?

 

 

 

 

CALLEJÓN SIN SALIDA

       

                                     

                                          A F.D. Bogart, en su infierno mío

 

 

Tu boca te delata. No hables. No sonrías.

No escribas más gilipolleces.

La marca del chivato está en tus versos.

Que la palabra mata ya está claro.

 

Llevas en el bolsillo la infame recompensa;

pero no fuiste tú el que acabó con Cara

de niño Martin, fanfarrón.

Nunca has sido –ya nunca- el enemigo público

number one, pobre diablo.

 

Abran paso, señores. Miren para otro lado.

Dejen camino libre. No señalen.

No acusen. No nos jodan.

 

Hazte cargo de tu mediocridad.

No te pases de tonto.

No hoces en tus mierdas. No reclames.

No nos des la tabarra. No porfíes.

 

Ese poli golpea el suelo con la porra

para hacerte salir como a las ratas.

No dejes que te encuentre. Sabe de buena tinta

que tú te venderías por solo cinco pavos.

Tienes que irte de aquí, Domene, lárgate,

déjate solo. Fin de trayecto. Es lo justo.

 

 

Francisco Domene

 

Poeta y narrador. Profesor. Francisco Domene nació en Caniles, Granada, en 1960. En la actualidad, reside en Baza, en la frontera entre Almería y Granada. Ha estado muy vinculado a la tierra almeriense. En Almería formó parte del Colectivo Albahaca,  de la redacción de la revista Andarax, Artes y Letras y dirigió el grupo de teatro  experimental Mahaca. En 1986  coordinó el I Encuentro de Poetas Jóvenes  Andaluces y en 1988 creó y dirigió el Aula  de Poesía del Ayuntamiento de Almería.

Ha sido Profesor de Historia, ha coordinado programas sociales de la Junta de Andalucía y participado en investigaciones arqueológicas de campo y de prospección arqueológica submarina.

Ha cultivado con pareja dedicación la narrativa y la poesía.

          Obras publicadas en poesía:

. Libro de las horas. Col. Genil. Diputación de Granada. 1991. Libro que en

1990 obtuvo la Ayuda a la Creación Literaria del Ministerio de Cultura.

. Propósito de enmienda. Ed. Kutxa. San Sebastián. 1992.

. Insistencia en las Horas. Ediciones Libertarias. Madrid. 1993.

. Falso Testimonio. (plaquette). Plataforma por la Cultura Región Murcia / Colectivo

Octubre. 1998.

. Falso Testimonio. Col. Julio Nombela. Asociación de Escritores y Artistas 

Españoles. Madrid. 1999.

. Arrabalías. Oikos-Tau. Barcelona. 2.000.

. El cristal de las doce. DVD Ediciones. Barcelona. 2001.

. Ajuste de cuentas. Universidad popular "José Hierro". San Sebastián de los  Reyes, 2016.

 

          En narrativa ha publicado:

. La última aventura. (Novela) Ed. Anaya, Madrid. 1992./9.ª edición 2009.

. El detector de inocentes. (Relato), Ed. Instituto de Estudios Almerienses. Almería.

1999.

. Ana y el misterio de la Tierra de Mu. (Novela) Ed. Anaya. Madrid. 1999.

. El asunto Poseidón. (Novela) Ed. Anaya. Madrid. 2001.

. Cuentos y leyendas de los dioses griegos. (Relatos) Ed. Anaya. Madrid.

    2010 / 12.ª edición 2022.

. Arañas en la barriga. (Novela) Editorial VICEVERSA. Barcelona. 2011.

. Ninfas, faunos, unicornios y otros mitos clásicos. (Relatos) Ed. Anaya. Madrid.

    2012.

. Relatos de la Biblia. (Relatos) Ed. Anaya. Madrid. 2015.

 

Su obra ha sido recogida en antologías, revistas y publicaciones colectivas y traducida a varios idiomas.

 

Premios y distinciones

Ciudad de Irún (1992), Antonio Machado (1995), De las Artes y las Letras de la Diputación de Almería (1998), Antonio Oliver Belmás (1998), Blas de Otero (1998), Memorial Laureà Mela (1999), Ciudad de Burgos (2000), Premio Nacional de Poesía Jorge Manrique (2016), Premio Nacional de Poesía José Hierro (2016), Finalista del Premio Andalucía de la Crítica (2016 y 2017), Premio Dama de Baza de la Cultura (2017).

 

 REVISTA ÁGORA DIGITAL / TEXTOS MAGISTRALES / JUNIO 2023

 

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