jueves, 9 de mayo de 2013

Ángela Mallén: Antología de libros publicados y de inéditos. / Antología actual de poesía española/ I /7


 
ÁNGELA MALLÉN

LA ESCRITURA PLURAL. ANTOLOGÍA ACTUAL DE POESÍA ESPAÑOLA /I /7

 
                Frío 
      (Axioma Décimo)

Mi madre me llevaba
todo recto por el frío.
Ahora veo la estatua de hielo que éramos
en aquella ciudad vieja del nordeste.

Tuve suerte de erigirme
esperando con ella
en el centro del frío, debajo del castillo.
Yo tenía su fragancia,
¿o era su miedo?
(¿o su temeridad?)

Mi madre me llevaba todo recto por el frío.
Había una iglesia grande donde olían
a incienso las gitanas
sentadas en la noble escalinata.
Los gigantes dormían en la Casa
Consistorial.

Mi madre me llevaba
todo recto por el frío.
La calle San Antonio,
enfrente de la tienda
del petróleo y las papas, junto a los Cines Fémina,
hasta la pastelería.

Dos galletas ovaladas:
chocolate y anises de colores.
Ternura, privilegio.
Un cándido secreto.

En el centro del frío,
me comía a mi madre.


                                                   De La noche en una flor de baobab (Elegía a la madre), 2009


                         Guerra 
       (Musée de l´Armée)

Estalla. Eso hace:
¡estalla!.
Fuerte como en los años treinta,
como en los años cuarenta,
como en las llanuras de Esparta,
y en las campiñas de Granada,
y en las planicies del Cáucaso,
y en las plazas de Beirut,
y en las sierras de Afganistán.

Un hombre y un niño.

El hombre llora como un niño
(de rabia, de profunda decepción).
El niño llora igual que un hombre
(de abatimiento y soledad).
La mano del hombre yace sobre el niño
con la misma lasitud
del caído en el fragor de la batalla.

La guerra ha estallado con pujanza.
La madre ya ha sido alcanzada.


                                                          De Palabra de elefante, 2007 


            straßenbahn - tranvía

                                                  sólo me conozco como sinfonía.
                                                                        Fernando Pessoa

albina cae la tarde
cielo helado vainilla
dos tranvías se cruzan
ninguno ha de escapar

en un baño de azúcar
zeppelín macerado
de quedar viandantes
solidificarán

remolino de viento
armoniosa extrañeza
el frío nace dentro
(la médula espinal)

tocando en los tejados
algún violinista
el río canta en jiddisch
su indescifrable enigma

en las plazas con charcos
los pasos repercuten
vallas publicitarias
rubrican el zeitgeist

por la acera un reguero
(mercurio contraído)
las manos cobijadas
como alondras azules

otra inyección de frío
en la espina dorsal
buscadores de oro
regresan de vacío

la luna es una guinda
sobre el cielo glassé
albina cae la tarde
(zeppelín sonatina)

dos tranvías se cruzan
ninguno ha de escapar


                                                       De Cielo lento, 2011

                POEMAS INÉDITOS

                CAL (Zambra)

Blanca la calle, blanca
la casa,
y la luz también blanca.
Sábanas en los patios
aleteando hacia el cielo
  habitado: aeroplanos
         de tiza,
  cigüeñas y palomas.

Cuánto blanco recuerdas.
Todo blanco: pureza.
Casa tuya. Infinito.
Cuando decías “mi casa”,
creías entender
quién eras, cuánto eras.
Pronunciabas “mi casa”
y creías entender la intimidad,
la no distancia.

        Blanco tenaz recubre
          actos blancos,
          voces blancas...

Todos fueron saliendo
de la casa al exilio,
a una tierra lejana,
a la muerte.
   Nadie, nadie quedó.
   Ni costumbres ni voces.
          Ni actos.

El vacío no blanco:
la casa derruida,
pardusca, desolada;
algunos matorrales
resecos;
ningún sonido, sólo
silencio de la carne,
   silencio de tu calle
   y el blanco tenazmente
      en la distancia.
                                                                       
                                                        De Palos (inédito)



                 VÍSPERAS


Luna blanca brillante, cómeme,
échame en tu olla, luna cara de arroz, geisha gorda.
Luna llena, ¡levanta!, guía a mi lobo infecto de aridez.

Tanta caricia muerta, suicidada.
En las islas de dentro, crepúsculo abrasivo.
Mi Nautilus, mi náufrago, mi Odiseo vagabundo,
¿qué me ofrecía tu rostro curtido por el sol?

Tus labios me insuflaban oxígeno viciado.
De cerca parecías hiperreal, letal, preexistente.
Te tragó la borrasca. La luna. La negrura.
No eras mío ni de nadie, como el mar.

                                                                                De Liadora (inédito)



          Z                        

El campo crece dentro de un gorrión pequeño.
El campo es un naranjo que se repetirá
en los frunces del tiempo y sus culebras.
Se forjará una loma, un otero, un alcor,
un cerro y otro cerro, azules y lejanos,
en los mitos arcaicos del augur.

Mirad la mariposa que transporta
cielos negros y azules. ¡Cuánta belleza vuela!

Entre halcones y albatros en proyecto,
libando de las nubes mentales de pan blanco,
observo los enigmas desvelándose.
Allí donde crecí: solares del olvido,
tan lejos de los trenes siderales,
nadie señoreaba.

Allí aprendí a olvidarme
en plena traslación,
junto a la mariposa que transporta
cielos negros y azules
y después se desploma, libélula caída,
sobre los adoquines.

                                                                               De Ángel de olvido (inédito)


         EPÍLOGO

No abandonaré mi huella
sobre la dermis del agua.

El cielo estaba sereno.
Y la campana del pueblo
sonaba bajo los puentes,
dentro de los maizales.

No dejaré nunca sola
mi huella casi borrada.

Recuerdo la luz severa
sobre los tilos.
Recuerdo la luz intensa
sobre los álamos.

No dejaré nunca sola,
extenuada en la nieve,
mi huella.

Dos pasos o dos palabras,
apenas,
vestigio de mi camino,
como dos zarpas de tigre
en el espejo de Osiris:
“Frío”.
“Caliente”.

La ceremonia parece tener fin.

                                                                          De La ceremonia del té (inédito)








Ángela Mallén nace en Alcolea del Río (Sevilla). Es poeta y narradora. Licenciada en Psicología Clínica por la Universidad de Valencia, con estudios de Pedagogía, Psicología social y Filología alemana en Valencia, Austria y Euskadi. Fue profesora universitaria en la Johannes Kepler Universität, de Linz (Austria), se ha dedicado a la traducción y ha ejercido de intérprete de alemán. Actualmente vive en Vitoria-Gasteiz, donde trabaja como profesora de alemán, intérprete y traductora.

Obtuvo el premio de poesía "Leonor de Córdoba 2003", con el libro Courier-Los trenes del Sur (Andrónima, Córdoba, 2003).
En 2008, su relato Los leucocitos de Aurora y Rosalino fue finalista en el XXXV  Concurso de Cuentos "Hucha de Oro".

Su poema visual "Altos Hornos" participó en la exposición "Desacuerdos", del MACBA (Museo de Arte Contemporáneo de Barcelona), en 2005.
Pertenece a la Asociación de Creadores de Álava (Krelia.a), y a la Asociación de Escritores Vascos.




                               BIBLIOGRAFÍA 
 
Novela
- Los caminos a Karyukai (Arte Activo Ediciones, Vitoria 2005).
Poesía:  
- Palabra de elefante (AAE, Vitoria-2007). 
- La noche en una flor de baobab (Andrómina, Córdoba 2009).
Cielo Lento (AAE, Vitoria 2009).

Poemas en revistas, libros colectivos y antologías: 
- Ha colaborado en revistas literarias: Galerna, Especulo, Ágora, Espacio, Texturas, Arte Activo, Kaskarinia, Azuldemar, Agitadoras y otras.
- Ha participado en libros colectivos: Vuelo de Papel (Valencia, 86), Pólvora blanca -Antología de poetas por la paz- (Córdoba, 2003); Antologia de Poetas en Solidaridad con los Afectados por el Sida (Junta de Andalucía, Córdoba 2007); Decir que somos lo que somos (Córdoba, 2008); Sin dejar señales (2010); Tintas para la vida (Córdoba, 2010); Literatura y Realidad / Literatura eta Errealitatea (Asociación de Escritores de Euskadi); El amor, los espejos, el tiempo, el camino (Krelia.a. Vitoria, 2012).

                                 ÁGORA DIGITAL MAYO 2013/ LA ESCRITURA PLURAL

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