lunes, 9 de diciembre de 2013

Brindis de Juanico (Romance sefardí). Cancionero de Acedo/ La poetría






                   BRINDIS DE JUANICO
        
                   (Romance sefardí para dormir todo el año pasado)


                                         A toda la espaciosa y triste España.
                                                FRAY LUIS DE LEÓN
                                                 (“Profecía del Tajo”)
               
                                         Y en el pensamiento
                                         Luz o fe ahora
                                         Buscas, mientras vence
                                         Afuera la sombra.
                                               LUIS CERNUDA
                                           (“Tarde oscura”. Como quien espera el alba)
                       
                                         Que por mayo era, por mayo...
                                               ANÓNIMO
                                              (“Romance del prisionero”)


                                         Llegué, señora tía, a la Mamora (...)   
                                         De la Mamora. Hoy miércoles. Juanico.

                                          ¡Escuche la vitoria yo, o el fracaso
                                         a la lengua del agua de mis ojos!   .
                                               LUIS DE GÓNGORA
     
                       

                              



                                                                       1                                                                                 

                                                    Brindemos, alto vigía,
                                                  como quien espera el alba,
                                                    aunque se atrase el albor.
                                                  Un alba, aunque no sea clara,
                       
                                                     un día, aunque no por mayo,
                                                  verás velas castellanas
                                                    sobre el abismo de esta
                                                  mar que nos desacompaña.
                                                                                 

                                                     No sé cuándo es ese día
                                                  ni tras de qué noche llama.
                                                    Mas creo con el pensamiento.
                                                  Se reinventa la esperanza.

           

                                                                       2


                                                   La mar bella y espaciosa
                                                 es una losa y muralla
                                                   a los tristes defensores
                                                 de este fuerte, de esta plaza.

                                                    Brinda conmigo, vigía,
                                                  en tu delirante guardia.
                                                    ¿No ves velas de Castilla
                                                  tras aquella mar cerrada?
                                              
                                                    No sé cuándo es ese día
                                                 ni tras de qué noche llama.
                                                   Mas creo con el pensamiento
                                                 que reinventa la esperanza.
                                                  

           
                                                                       3

                       
                                                        Brinda conmigo, vigía,
                                                    frente a la costa de España.
                                                        La mar suma y multiplica
                                                    por el cielo, no en el agua.
                                                          
                                                      Brindemos, alto vigía,
                                                    somos reos de esperanza.
                                                      Sin saber cuándo ese día,
                                                    ni tras de qué noche llama.

     
                                                       Porque pronto llegue un día
                                                    surgiendo una vela blanca
                                                       del mar en la monarquía,
                                                    una vela republicana,

                                                      brindo, centinela, y brinda
                                                    conmigo en tu imaginaria.
                                                      La mar lleve el pensamiento
                                                    hasta la costa de España.


                                                             La mar lleva una barquilla 
                                                             hacia el cielo de la patria.
                                                             ¿Ves que arado es su quilla
                                                           a nuestras solas plegarias?                        
                                                                                                                     
                                                             ¿No ves venir ya la amiga
                                                           tropa de alta nube armada?
                                                             ¿No ves correr la avecica
                                                           por los campos de la Mancha?
                                
                                                              Ya se cambian las espinas
                                                           por el color de la plata;
                                                              las de hierro aquí hundidas
                                                           ahí tienen nueva Colada.

                                                              ¿No oyes el son de cosquillas?,
                                                           que hacen reír las espadas...
-¡Cuánta gente nos auxilia!
                                                           ¡Cuánto rico! ¡Qué pasada!
                                                       
                                                              ¿No ves al sol de Medina
                                                           cruzando el Ebro y Guadiana,
                                                              con otros grandes y quintas
                                                         de infantería de España?

                                                              Ya atravesaron Tarifa,
                                                           a un salto Guadalajara,
                                                              por llegar antes del día
                                                           a tierra santa de Francia.

                                                              Llevan bolsas con divisas
                                                           rojas, azules y guardas.
                                                              Van dejando en su estampida
                                                           grandes capitales de ansia.

                                                              Dejando valles de humo,
                                                           buscan refugios de caza,
                                                              cotos y cotas vacías
                                                           miran la guerrera marcha.

                                                              Dejan ya la Andalucía
                                                           corriendo en una jornada:                                 
                                                              Por Guadalquivir arriba
                                                           les vieron detrás las calvas.

                                                              ¡Dejan la  tierra  florida,
                                                           dejan vida descansada!
                                                              Tienen priesa, dánse aínas
                                                            para salvar la ganancia.

                                                               Ya veo otros mesnaderos:
                                                           Los confunden, los atajan.
                                                                “¡La guerra, es para allá!”
                                                           En parlamento batallan.
                                  
                                                               Ganan los nuestros, ya vienen
                                                           para acá en naves o barcas
                                                               a defender este fuerte,
                                                           la democracia robada.

                                                               Esos corren con tal brío
                                                           que vencen la madrugada.
                                                               La luz llega con los gritos
                                                          de ¡hurra!, ¡hurra!, tras la batalla.
                       
-¡Cree!, centinela, y brinda
                                                         conmigo en tu imaginaria.
                                                             La mar lleve el pensamiento
                                                         hasta la costa de España.

                                              
                       
                                                          La mar lo lleva, y repica
                                                        en ca ella esa campana.
                                                              Al Socorro vienen muchos...
                                                        desde la costa de Cáritas.

                                                          
                                                                       4
                       
                             
                                                        ¡A la Mamora!, a la Ma
                                                  mora, no os pesen las faldas.
                                                    Españoles y españolas,
                                                  ¡a la Mamora!, a la Ma...
                       
                                                    Brinden los desterrados
                                                 en su tierra y en su patria.
                                                    Y brinden los estudiantes
                                                 que la buscan en el mapa.
                                                  
                                                    Brinden los desempleados
                                                 y tanta gente sin casa.                
                                                    Que brinden los licenciados,
                                                  los emigrados, con agua.                                            

                                                     No sé cuándo es ese día
                                                  ni tras de qué noche llama.
                                                    Mas creo con el pensamiento.
                                                  Se reinventa la esperanza.


           
                                                                       5


                                                     ¡A la Mamora!, a la Ma
                                                  mora, no os pesen las faldas.
                                                    Españolas y españoles,
                                                  ¡a la Mamora!, a la Ma..

                                                    Verdad es el Evangelio:
                                                Soñar es verdad más alta.
                                                     Todo el poder para el pueblo:
                                                 Soñad y hacedlo mañana.

                                                       No habrá ya una Casa real
                                                  y ni un español sin casa.
                                                      Españoles y españolas,
                                                  ¡a la Mamora!, a la Ma..
                                                          
                                                    Gobierno y señorías
                                                  que se asientan en la banca,                             
                                                          ¡A la Mamora!, a la Ma
                                                  mora, no os pesen las faldas.
                         
                                                    Españolas y españoles,
                                                  ¡a la Mamora!, a la Ma..
                                                     No sé cuándo es ese día
                                                   ni tras de qué noche llama.

                                              
                                                                       6

                                                    

                                                    Gobierno de cocodrilos
                                                  que desprecia la chanfaina
                                                    por contener cerdo y sebo,
                                                  lo que da en barriga grasa;

                                                    señorías sobre lápices
                                                  que pinga de punta sacan
                                                    con sobresueldos bastantes,
                                                  y escaramuzas bastardas:

                                                     ¡a la almendra, y no a la po
                                                  lítica garrapiñada!
                                                     ¡A la Mamora!, a la Ma
                                                  mora, no os pesen las faldas.



                                                                       7

                                       
                                                    Socialista y comunista
                                                 que sacas, al sol, la panza,
                                                    a la mesa y al servicio
                                                 de la corte y la fanfarria

                                                   del flautista de Hamelín.
                                                 rey y músico de las ratas.                                              
                                                   No se vayan con vosotros
                                                 otros niños tras la fábula.

                                                   Vaya la mentira lejos,
                                                 vaya el músico, y las ratas.
                                                   ¡A la Mamora!, a la Ma
                                                 mora, no os pesen las faldas.
                                                                                             


           
                                                                       8
           

                                                 Llegó alegre primavera.
                                               Los trigos alzan sus lanzas,
                                                 están los campos en flor
                                               y las aves dulce parlan.

                                                 El camino va en curvas
                                               y contracurvas de guapas.
                                                 Y los gallos camineros
                                               pican grano, pican pajas.
                                  
                                                  ¡A la Mamora!, a la Ma
                                                mora, no os pesen las faldas.
                                                  Amadores y amadoras,
                                                ¡a la Mamora!, a la Ma…


                                                             9

           
                                                 Ya me cansé de ser bobo.
                                               Ya está bien de tanta vaina.
                                                 A la calle ve, chaval.
                                               Dilo al lucero del alba,

                                                 bajo, bajito, dile alto,
                                               lo que dices, lo que callas.
                                                 No lo digas solo a ti
                                               y solo a mí des la lata.

                                                 ¡A la Mamora!, a la Ma
                                               mora, no os pesen las faldas.
                                                 Españolas y españoles:
                                               ¡A la Mamora!, a la Ma...


           
                                                           10


                                                 No sé cuándo es ese día
                                               ni tras de qué noche llama.
                                                 Mas creo en él, señora tía, 
                                               pues lo vi la otra mañana

                                                 aun entre nieblas, y creo,
                                               con la vista poco clara,
                                                 lo que vio mi pensamiento
                                               como me llamo Juan Gárgaras.
                                              
                                               Escuche la victoria,
                                                                  o el fracaso,
                                                               a la lengua del agua
                                                                 de mis ojos,
                                               tengo en el pensamiento
                                                  la esperanza...



                                               Aquí quedóse el vigía
                                               dormido sobre sus armas.
                                               Mató el canto un ballestero
                                               (así en Álora cercada)
                                               desde el campo enemigo,
                                               ya sonaban las alarmas.                                     
                                              
                                                Breve, alada es la poesía;
                                               la historia, pedestre y larga.
                                                Cuente otro moro sabio
                                               la pérdida de Granada.
                                               Pongo fin aquí al romance.
                                               ¡A la Mamora!... me llaman...

                                               Ya duerme la criaturica.
                                                Ya fueron habas contadas.



                                                                   Andrés A(c)edo



                                           De Cancionero y rimas burlescas

                 ÁGORA DIGITAL DICIEMBRE 2013




1 comentario:

  1. A mí también me tocó hacer "imaginarias", y precisamente, en Tarifa, en la mili. Desde luego, como canta el romance, que "llegue el pensamiento a la costa de España". Un país no es un ente que nos ceda la divinidad sino un proyecto social en el que hay que implicarse si es que deseamos que tal cosa se lleve a cabo. Gracias por las buenas intenciones y el entusiasmo no muerto, Andrés Acedo.

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