martes, 5 de noviembre de 2013

POEMAS VARIOS DE ANDRÉS ACEDO


                 POEMAS VARIOS DE ANDRÉS ACEDO

 

AMOR DEL CIELO AL SUELO
                                                                                                                                
                                             Converso con el hombre que siempre va conmigo.
                                                                               ANTONIO MACHADO

                                                                    A Soledad

  Converso con el amor imposible
             que siempre va conmigo, y que a veces
necesito tenerlo en la distancia
            para que en su ausencia lo reconozca.
En mí halla razones la soledad
    huraña, contra el amor y el odio,
         y en mí tiene y dice su queja la otra
     soledad descontenta de sí misma.
   Se despierta por gracia del amor
      el desconcierto de todas las voces
         de mi alma, resonando en su espesa
        materia de tiempo, y de recuerdos.
      A poner paz en los ecos confusos
    de esa algarabía viene la sombra
    del amor callada, tú como un río
                       de estrellas en mi cielo infierno                      
nocturno.                                
                                  Tú que no eres una estrella
            ni el sol, me acercas a él poco a poco.
En ti distingo la noche del día.
      Llegando tú, se me muere la duda
(ese ruido de fondo de la vida)
                 y nace la fe en el dios que no ha muerto
                       en mí, y que me habla y a quien yo le hablo.
Como la serenidad, me vas tú
      apagando la sed y la mentira        
      de recurrir a hipérboles y espejos
     para expresar un amor cotidiano.
                                              

   
                                               MUJER DE ESPALDAS, Y NIÑO DE FRENTE




                                               MUJER a orilla del mar
                                               con junio entre sus cabellos,
                                               la primavera azulada
                                               como la flor de azafrán,

                                               soñaba o solo miraba
                                               el agua gorgotear
                                               ola en un móvil espejo.

                                               De espaldas a mí está,
                                               tranquila, esbelta, de pie.
                                               Mirando el juego del mar.




                                               DE pronto, la mujer tose.
                                               Su vaho en un espejo y
                                               en otro, y en otro va...

                                               De repente, llama a un
                                               niño que, en algún lugar,
                                               muy lejos, juega perdido
                                               entre castillos de sal.

                                               - Ve a la vida. Deja el juego.
                                               Y el niño que estaba allá,
                                               poco a poco, se le acerca,
                                               y puedo verlo llegar.

                                               Era yo.
                                                            La voz de espaldas
                                                me recogía del mar.




                                               SIGO viéndola, de espaldas,
                                               pero ya
                                               sé quién era
                                               la mujer frente a la mar.

                                               Sin rostro, su rostro era
                                               cual masa buena de pan,
                                               que adquiere forma en las
                                               bocas que ha de alimentar.


                                  
                                               MADRE: eras la flor azul,
                                               la primavera que se da
                                               en sangre de vida, roja,
                                               a sus hijos sin edad.

                                               Eres tú aunque no te veo
                                               la cara, al borde del mar,
                                               la flor azul que guardaba
                                               tres estigmas de azafrán.

                                               Madre, madre, hoy también
                                               mujer a orilla del mar.

                                               Madre que siempre nos guardas
                                               en la vida, y más allá
                                               del naufragio de la muerte.
                                               Recógenos de la mar.




                                       

         


                                        BUSCANDO MI PRENDA
                                               (Auto sacramental)



                                       Ya cada cual estará con su Morfeo,
                                       menos mis calzones, pinchados
                                       como dieta de Lutero
                                       en cardenales legajos.
                                       ¿Toda mi soldada, oh noches, oh cielos,
                                       he venido gastando
                                       en tan soso anís de aniquilamiento?
                                       Si supiera dónde pintan los sabios,
                                       sinceramente iría a su concejo.
                                       A Salomón iría, el rey de bastos;
                                       si antes no me descaminaran estos.
                                       ­- Mis dos pies dicen que están cansados
                                 de mí...
                                              Sabría, así, a cuál de ellos
                                 no le importa que me parta un rayo.                                      

                                                     .....                             


                                 -­ Mis dos pies disputan quién es mi dueño,
                                 quién me da rubio grano,
                                 quién limpia quién no limpia el gallinero,
                                 quién me lleva por malos pasos,
                                 quién me manda buscar mal agujero.
                                      
                                       Pido juicio al ilustre senado
                                 de Salomón, el hebreo.



                                  ­-Vean mi pleito rey e ilustre senado:
                                 Dos quieren el pollo entero.
                                 Que soy suyo, su yo, dicen ambos.
                                 En sus disputas están de acuerdo
                                 en llevarme a la mesa de bocado:
                                 En sus filosofías, soy el que pierdo.
                                 
                                 Pido consejo sabio
                                 de Salomón, el hebreo.  
                   
                                        ­- Sea dividido el pollo en dos cachos
                                 por igual y repartido entre sus dueños,
                                 que les haga buen caldo
                                 o cocido con pechuga y pescuezo,
                                 muslo y sobremuslo, ala y espinazo.                                     
                               Sabrás, así, a cuál de ellos
                                 no le importa que te parta un rayo.

                                       ­- Y seguirían disputando entre ellos
                                       de quién soy suyo, sobre los pedazos,
                                       sospecho de mis pies, rey, y de mis pelos,
                                       de mi hombro y de mi espalda, de mis manos,
                                       de cada átomo de mi cuerpo,
                                       de mi cara y mis orejas (¡buen año
                                       para la sospecha!), y de mi pecho
                                       y de mi voz: de todo cuanto
                                       tiene arte y parte, sobre mí, sospecho.
                                  






 


                                

De Cancionero y rimas burlescas. Andrés Acedo


                       REVISTA ÁGORA NOVIEMBRE 2013  LA POETRÍA CANCIONERO DE ACEDO






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