viernes, 22 de noviembre de 2013

Locura de Dios/Albada. Cancionero de Acedo, inéditos. La poetría. Ágora.

Cristo de la misión grande. www.ojodigital.com


LA LOCURA DE DIOS/ ALBADA. DOS POEMAS DEL CANCIONERO DE ACEDO. Inéditos



                                                           LA LOCURA DE DIOS
                                                                      
                                                                                  A Abelardo Linares



                                                                       1

                                     Siempre va sangrando por esas calles 
                           en primavera. Hecho un loco de Dios,
                           un cristo. Triana dice que parece
                           un turista sueco tostado al sol.
                                               
                           Cabellera negra, larga, prestada
                           de un gitano que toca el acordeón,
                           polaco o albanés masculla apenas
                           en su vía crucis; latines, no.
                                                                                                     
                           Harto de aguantar saetas, cansado
                           de oír el grito de ¡agua va!,
                           que algún vecino lanza de repente.
                                                                                             
                           Tanta improvisación le abruma y moja
                           con pía saliva de cantaor,  igual
                           que con esos bautismos arrabales.



                                                                 2                                                                                                                              
                                                       Le salieron una crucifixión
                                                      y un vía crucis para ir tirando
                                                      aquel mes, y aceptó los dos trabajos
                                                      para ganarse unos euros. No era 
                                                     del país y estaba en paro esa tem
                                                     porada, y la otra anterior, y la otra. 
                                                     Leía hasta muy tarde en su cuarto,
                                                     a Kavafis y algo de Shakespeare; 
                                                     caído, en la cama sin hacer, 
                                                     pasaba el día, y también escribiendo

                                                      a ratos, con resultados triviales
                                                      y sentimiento más que vagoroso,
                                                      vacío, sobre el amor y el deseo
                                                      y el exilio y esas cosas de moda 
                                                      siempre entre jóvenes, y últimamente, con
                                                      (desde que hizo de aquel 
                                                      Hombre Cristo con corona de orines)
                                                      un éxtasis de transfiguración 
                                                      que le vuelve furioso, inspirado.



                                                      Esperaba una corona de espinas

                                                      no  de orines, impiadosos, aguaje

                                                      sucio de convento; no la bacinica
                                                      donde orinó un lascivo excombatiente,
                                                      alpalgata al aire, negra paloma
                                                      que voló inurbana, hasta mi cráneo.
                                                      Esperaba una corona de espinas,
                                                      la liturgia del sufrimiento cerca
                                                      de hacerme sentir Dios
                                                      un poco por vanidad y un poco
                                                      por ese apetito, cuando uno es joven,
                                                      de ser todo. Hasta víctima
                                                      y salvador del mundo.

                                                      No un baño de saliva
                                                      esperaba, un cante
                                                      que celebra el sufrimiento en sí,
                                                      por el sufrimiento, no otra cosa: no
                                                      melismas asalivadas, ¡cañones!
                                                      de artillería piadosa, y pobre
                                                      espectáculo cultural.

                                                      Esperaba el sudor en el rostro,
                                                      a raudales, y el dolor de los pies
                                                      y de la espalda, y hasta el mareo,
                                                      dulce, amigo, que produce el sol
                                                      en travesía por Sevilla.


  



                                  ALBADA

                                                                

                                                                                     Por mí bien pueden tomar
                                                                     otro oficio las auroras (...)
                                                                     que para mi astrología
                                                                     ya son oscuras y pocas.

                                                                         F. QUEVEDO                                                   

                                   

                                    El adjetivo y el nombre,
                               remansos del agua limpia,
                                                son accidentes del verbo                                                                         en la gramática lírica...
                                                           ANTONIO MACHADO

     


                     Por mí, ya pueden volver 
                  a su oficio los auroros. 
               Los nombres y los pronombres,
               los adjetivos y adverbios,
               los tiempos verbales;
               las conjunciones
               y preposiciones,
               interjecciones y artículos.

               Cuando no haya fe
               de ti a mí, ni de mí a ti,
               nos quedará la Gramática.

               Y aquel saber que aprendimos
               recitando de memoria
               las partes de la oración.


                Los nombres y los pronombres,
                los adjetivos y adverbios,
                los tiempos verbales;
                las conjunciones
                y preposiciones,
                interjecciones y artículos.

                Cuando ya no puedas creer
                ni en Dios, ni en el Diablo.
                Cuando no haya fe
                de ti a mí, ni de mí a ti,
                nos quedará la Gramática
                para que pueda haber señales
                entre tú y yo, imput y output.
    
                Los nombres y los pronombres,
                los adjetivos y adverbios,
                los accidentes del verbo.
                Y añade preposiciones,
                interjecciones y artículos.

                Que no falten conjunciones:              
                las conjunciones en alma
                y cuerpo, y en cielo y tierra,
                las conjunciones me bastan,
                                              
                y aquel saber que aprendí
                recitando de memoria
                las partes de la oración,
                con ejemplos de habla y verso.
                                                                   
                Cuando todo se ha marchado,
                guardo, en mi alforza,
                mi confianza en el verbo
                de las personas  ­- más que
                en las personas del Verbo.
                                                        
                Y esta es mi fe. Secreta.
                La única fe que sigo,
                por mayoría de nueve
                décimas partes de mí.
                         
               Por mí, ya pueden volver
               a su oficio los auroros.
          

                                             ANDRÉS ACEDO
CANCIONERO Y RIMAS BURLESCAS.  


REVISTA ÁGORA DIGITAL NOVIEMBRE 2013

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